Tem um motivo todo especial para eu amar as maçãs.
Elas cheiram bem.
Têm um gosto delicioso.
Fazem um barulho viciante quando mordidas.
Servem para todo tipo de doce.
São famosas.
São vermelhas.
E debaixo de toda essa cobertura deleitante, há outro prazer:

suas sementes contém cianureto.

Com 50 maçãs uma pessoa morre.

Lois Lane, Clark Kent e Lana Lang.

Somos nós. É isso. Esse triângulo besta.
Apesar da Lana perder lugar eterno para a Lane. Lois deve se perguntar se Clark realmente esqueceu a outra.
Não, Lois Lane é segura se si, tem mais atitude que eu.
Bem, sou a Lois numa versão mais, obviamente, insegura e tímida.
Mas o Homem de Aço, é o mesmo. Exceto o fato de não ser de invencível. E humano.
O problema é a Lana.
Se somos todos versões muito mais humanizadas dos personagens, então a dúvida é se Clark ainda lamenta seu primeiro amor.
E se Lois não fica louca com isso.
E o que Lana pensa sobre isso.
Teria Clark outras além dela? Além das duas?

O que acontece, me diga.
Porque ainda não consigo parar de nos comparar com personagens.
Com tudo o que vejo, e ouço, toco, sinto o sabor.
Pensei que tivesse acabado.

Lois Lane sobrevive.

***

Não sou a Lois, claro que não sou.
Descobri a verdadeira. E ela não é insegura, nem tímida.
E bem, agora também quem sou: Chole Sullivan.
Que não é L.L., não é nem uma personagem real.
Só a melhor amiga masoquista.

E no sábado…
A moralista lavou os pés da rebelde.
E o chato, do incoveniente.

Comeram o pão de água,
ou o corpo de Cristo,
todos.

Beberam de Seu sangue,
ou do vinho,
todos.

A beata orou fervorosamente,
o desligado acompanhou o resto,
e as crianças quiseram pão também.

Deus, a todos ama e os perdoa.
E deve pensar todas as vezes:
é diferente, eles hão de melhorar!

Mas no domingo, volta a rotina.

it’s a fantasy.

a damn fantasy.

an unhealth dream.

O amor tem me procurado.

Mas eu tenho fugido.

Como o diabo foge da cruz.

“Tu ao menos sabes o que é isso? Chamo de sujeira, de humanidade. Um círculo vicioso de mentiras e falta de afeto. Uma bola, uma verdadeira bola, meu caro. Bola de neve, que vai rolando e ficando cada vez maior, mais cheia. Cheia de sentimentos supostamente bons, sufocados por intenções venenosas. E esse veneno não mata, pelo contrário, é quase um remédio. Faz crescer tudo isso aí, essas coisas que te disse.
Não tenho mais paciência para aguentar isso, não tenho mais olhos para ver isso, isso tudo aí. Tu és parte disso, assim como eu, assim como a tua amada, teus amigos, tua família adorada, até estes sapatos que calças tem culpa no cartório. Falo sério. É um mal sem cura, uma chaga que não chega, sempre esteve aqui.
Estou cansado, meu caro. Guarde minhas palavras, guarde-as. E continues vivendo, como se nunca as tivesse ouvido, tentando ignorar essa coisa humana, disfarçando, dizendo que é amor, que é altruísmo. Bobagem, pura bobagem.
Estou lúcido, acredites ou não, lúcido estou. Nunca estive mais ciente. E agora, quero que saias já daqui, deixe-me definhar em paz, é a coisa mais bonita que existe no mundo: a morte.”

“Talvez agora, alguma coisa faça sentido para ele. Não está mais perdido.”

- Meu bem…
- Hum.
- Me diz uma coisa. O que ela tem de diferente?
- Ahn, não sei. Mas eu gosto dela, do jeito dela de falar, do sorriso…
- Não é diferente do resto.
- Você quer dizer “não é diferente de mim”, não é?
- Hum, mais ou menos.
- Eu gosto. Muito. Dela. Não sei o que ela tem de diferente, mas ela faz a diferença, entende?
- Não. Ela é mais engraçada? É isso? Ela é doce? Inteligente?
- Não, na verdade, ela é bem normal.
- Sobre o que vocês conversam?
- Bem… Sobre. Sobre outras pessoas, na maior parte do tempo. E nós mesmos.
- Puxa…
- Que foi?
- Nada. Vocês falam de mim?
- Às vezes.
- E o que falam?
- Ela me pergunta no que ela se parece com você.
- Sério? E o que você diz?
- Que dificilmente alguém se pareceria com você.
- Ah. entendo. É mentira, né? Vocês não falam isso.
- É. Você é ciumenta, se falasse a verdade iria me bater.
- Não entendi.
- Você sabe.
- Não, não sei.
- Ela tem tudo de diferente de você. Mas não é por isso que gosto dela.
- Você gosta dela pelo mesmo motivo que eu gosto de você: nenhum. Gosta de graça.
- Não. Mas você continua sendo única.
- E você, normal demais.

Ela quer saber. De tudo. Agora.
Onde você andou, por que se afastou. Se chorou quando a abandonou.
Ela me pede, me manda lhe implorar que volte. Quer muito lhe dar aquela bofetada. Aquela bela surra, seu cafajeste.
No fundo no fundo, ela quer mesmo é sentir o sabor da sua voz terna novamente. Quer passar a mão e cheirar seus cabelos pretos. Sentir seus olhos frios e macios, escuros, pousados nos dela. E depois beijar-lhe, pela última vez.
Ela quer muito saber qual castigo lhe aplicar, qual crueldade pode ser maior para lhe acometer. Não sabe se deve ser físico, mental, emocional ou tudo junto. Quer que você sobreviva. E ela tem medo que você morra. Longe, é melhor que morto.
Pois pode sempre um dia voltar.
Mas ela, é cruel e odiosa, não quer que volte.

Uma confiança
que paga fianças,
que cria esperanças,
traz bonança
e riso de criança.

E não se arrepende,
não se vende,
nem te rende.

Tu não deitas em redes,
não peitas sedes,
mas seitas pedes.

E de pedidos
não atendidos,
são vãos assíduos
não de idos.

Meu doce orgulho
que me priva de augúrios,
que me mata sem esperança
mais infantil que uma criança.

Minha doce ira
que me acende piras
que me faz louco
e mais que solto.

Minha doce ganância
que me causa a ânsia
de ficar mais perto
de ter tudo certo.

De todos os doces pecados,
o mais imaculado,
tem nome e mercê.
E não é você.